я живу в небольшом гробике.
мне в нём
неуютно.
здесь мало света.
синяки на руках и ногах
покрываются новыми синяками.
мало воздуха.
очень мало воздуха.
иногда я открываю крышку,
чтоб посмотреть
на небо,
на солнце или луну,
почувствовать ветер
и вдохнуть немного воздуха,
what can I put in it
to make myself
feel better?
or to make me
feel better about
myself?
or is it just a way
to distract myself?
anyhow,
it certainly has
an effect on me.
although it’s just a poem –
words and nothing else.
somehow,
I learn to
treat it more than that.
little birds
that get hatched and fly away
right off.
yet they don’t know
how to fly.
so
all I get to do is
to sit here
and
watch them fall
one
by
one.
- Pavel Plachek
there’s no escape.
there’s no plan.
it’s
just a scribbling
of the words
that become sentences
on the wood
that happened to be
my very skin.
though I still see
the flashes,
the glimpses -
those tiny little hearts –
somewhere near,
yet too far
from
everything I know.
and if I could
I would’ve
screamed
to make
myself go deaf.
because I’ve already lost my sight.
and now you tell me
that I’m the one
who needs
to
choose
between this life
and
no life.
which
is practically
the same.
безобразием можно назвать
тусклое солнце.
и меня тоже.
падающий воздух из носа –
та же самая структура.
больше ожидаешь, а
получаешь лишь странный запах.
запах разочарования.
вот, он….
какое сегодня число?
не пора ли нам уже убраться с этого
грязного,
грязного,
места.
если эта…
